Elas vagam, num mural de ilusões, suas almas estão frias, e elas precisam se aquecer.
Então deleitadas em devaneios, seus lábios soltam o aperto de sua garganta em amores forjados,
que não semeiam um crescimento, são pétalas cheirosas, mas que secam ao chão.

Suas sementes de redenção espremem-se sob o sol escaldante; com pontas de raízes feridas nas tentativas sobre o terreno de concreto.
Suas palavras de carinhos são faíscas que tentam acender a fogueira no frio.
E elas andam perdidas, vazias, caminhando sobre otimismos mastigados, que é um tapete de brasas para seus pés de gelo.

Elas cantam durante a noite, catando as esmolas emocionais; para comprar retalhos e costurar um cobertor.
Elas repetem um ciclo de pseudo-amor cada mês, contornando corpos diferentes com seus olhos, nas imagens pregadas num álbum invertido.
Religiões, provérbios, e sabedorias escorrem de sua boca e voam com asas invisíveis pintadas, como mais uma ferramenta preenchedora instantânea de suas angústias perdidas.

Mesmo que seus pulsos sejam cortados pelas mentiras, este sangue será usado para escorrer pelo pescoço, descendo pelas pernas para aquecê-los.
E seu coração palpita lágrimas quando ao dizer-te-os amor sai sem vibrar as cordas vocais, porém os surdos escutam com a imaginação, vagando no inconcreto e abraçando-se com próprios braços.

Seus dedos teclam sem impressões digitais, escrevendo dezenas de símbolos que se transformam em chama para ficar um pouco mais aquecido.
Comprometimentos é como dar corda numa caixinha de música, pra bailarina dançar.
(Tão pequeninha seguindo um compasso ritmado que vai desaparecendo...)

Voltando aos retalhos conta-se quantos pontos foram feitos em sua pele.

Eles carregam toneladas de si mesmos para entregar nas entrelinhas de suas escritas,
carregam nas costas toneladas de si mesmos, para plantar nas toneladas de si mesmo dos outros.

E se disso nascer algo é mais uma lenha pra fogueira, das sua paixãos enfermecidas,
pois mesmo que a fogueira aumente, a água interminável de seus pés de gelo a apagarão mais rápido.

E mesmo que bebam aceleradamente esta água, ela está fria e seus órgãos pararão.

Common Uncommunicability
Pereira/Abujamra – Os Mulheres Negras

I been observin' you for a long time
you been observin' me for a long time too
I'd never say no to you
you would never say no to me
but we never talk each other
we never try
and life goes on in such a lonely way
that's just another case of common uncommunicability

So Tetele
Pereira/Abujamra – Os Mulheres Negras

só
tetele
fon
Nei
práticon
táxi
tuore
lhatapegandofo
go
tô
eu
pen
sando
envo
cê
se...

Por que o médico a está olhando desse jeito? O que ele está dizendo? Ela vê tudo, mas não consegue se mover nem ouvir, está tudo meio confuso. Lembra-se de que sabe ler lábios. Ele diz que não há nada a fazer. Imagine! Quer gritar que está bem, mas sua voz não sai. Ela só estava brincando. Dissera ao namorado que se ele não fosse à sua casa naquele minuto, iria se matar. Ele riu. E ela provou que estava falando sério. Tomou uma grande quantidade de calmantes. Mas não o suficiente para morrer, ela tinha certeza. Mas o médico agora dizia que houve uma reação inesperada. Dizia que lamentava. Imóvel, paralisada, ela vê Felipe entrar. Quer sorrir, triunfante, mas também não consegue. E então seu grande amor, sua mãe, sua irmã, todos começam a chorar. "Estou bem, gente!" ela pensa, sem conseguir articular uma palavra. Mas de repente sua visão começa a embaçar, a escurecer. "Não, eu não queria!" E tudo começa a fazer sentido. Não havia mais tempo. O que era pra ser brincadeira tornou-se real. Hora do óbito: 19h20.

Pegou seus discos de Nina Simone, The Smiths, Chico Buarque e Fernanda Porto. Escondeu os livros de auto-ajuda entre as edições antigas de Caros Amigos. Chorou mais uma vez olhando pra caneca que haviam comprado na Oktoberfest. Ele chegou. "Oque é isso, Marina?" "Vou embora." "Posso saber por quê?" "Você não me ama mais, Léo!". "Você tá louca!" "Você não me deseja mais, reconheça!" "Você tá na TPM" "Porra, porque é que toda vez que eu fico nervosa tem que ser TPM? Tá perto, sim, mas não tem nada a ver." Marina, olha pra mim, por favor". Então ela olhou. E viu, sentiu novamente aquele olhar que derretia chocolate. Não precisava dizer mais nada. E então Nina Simone voltou para seu lugar, batendo um papo com Dire Straits. The Smiths continuou sua parceria com Sioux and The Banshies, Chico Buarque voltou a ficar do lado do U2 e Fernanda Porto embalou, com Vilarejo, mais uma noite naquele apartamento.

Cúmplice de um Passado: o terceiro livro de
Júnior Oliveira é um romance fictício com elementos
da realidade de qualquer sociedade